SONETO  LXXV

Cierto de la muerte, no aún de la hora,

la vida es breve y poco ya me resta;

grata a los sentidos, pero no morada

del alma, que me ruega muera.

Es ciego el mundo y aún el triste ejemplo

vence y sumerge toda costumbre buena;

se apagó la luz y en ella la confianza,

triunfa lo falso y la verdad no brota.

Ay ¿cuándo vendrá, Señor, lo que aguarda

quien en ti cree? pues la mucha tardanza

la fe corta y hace el alma mortal.

¿Qué vale que nos prometas tanta luz,

si antes llega la muerte, y sin refugio

para siempre nos deja donde nos alcanza?